Hösten trallar på sista versen. Löven klamrar sig fast ännu ett tag. Mitt i allt det gula skymtar något rött: nypon.
Men så vrider man på kameran och fotograferar uppåt istället, upp mot den disiga novemberhimlen. Och helt plötsligt förvandlas en liten färgsprakande buske till något kargt och enfärgat.
Det är dags att koka sig en kopp te och läsa de rysligaste spökhistorier som finns.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar